Sunday, June 10, 2012

titled 526

I woke to the poppy and rose outside the bedroom window:
carnation and fuchsia, dew-covered and bent
slightly, blowing, lightly, the breeze like dandelions.

 . . .   : .  . ..  .  .  .. .  :  : .  . ..  .  .  .. .  :: ... .   .     ::   . : .   ... : . . .   : .  . ..  .  .  .. .  :: ...   .     ::     .. .  :: ...   .     ::   .  .. .  : ..  : .  . ..  .  .  .. .  :: ... .   .     ::   . : .   ... : . . .   : .  . ..  .  .  .. .  :: ...   .     ::     .. .  :: ...   .     ::   .  .. .    .. .  :: ...   .     ::   . : .   ... : . . .   : .  . ..  .  .  .. .  :: ... .   .     ::   . : .   ... :  . . .   : .  . ..  .  .  .. .  :: ...   .     ::     .. .  :: ...   .     ::   .  .. .  :: ...   .     ::   . : .   ... : . . .   : .  . ..  .  .  .. .  :: ...  : .   ... : . . .    .. .  :: ...   .     ::   . : .   ... : . . .   : .  . ..  .  : .  . ..  .  .  .. .  :: ... .   .     ::   . : .   ... : . . .   : .  . ..  .  .  .. .  :: ...   .     ::     .. .  :: ...   .     ::   .  .. .    .  .. .  :: ...  .. .  :: ...   .     ::   . : .   ... : . . .   : .  . ..  .  .  .. .  :: ...   : .  . ..  .  .  .. .  :: .  .. .  :: ...   .     ::   . : .   ... : . . .   : .  . ..  .  .  .. .  :: ... .. . : .  : .  . ..  .  .  .. .  :: ... .   .     ::   . : .   ... : . . .   : .  . ..  .  .  .. .  :: ...   .     ::     .. .  :: ...   .     ::   .  .. .     ... :  .. .  :: ...   .     ::   . : .   ... : . . .   : .  . ..  .  .  .. .  :: ...   .. .    .. .  :: ...   .     ::   . : .   ... : . . .   : .    : .  . ..  .  .  .. .  :: ... .   .     ::   . : .   ... : . . .   : .  . ..  .  .  .. .  :: ...   .     ::     .. .  :: ...   .     ::   .  .. .  . ..  .  .  .. .  :: ... :: ...   .     : .  . ..  .  .  .. .  :: ... .   .     ::   . : .   ... : . . .   : .  . ..  .  .  .. .  :: ...   .     ::     .. .  :: ...   .     ::   .  .. .    ::   . : .   ... : . . .   : .  . ..  .  .  .. .  :: ... : . . ...

The gentle sunlight of dawn illuminates each with equal vigor,
magnitude and splendor, weekend slumbers blow careless –
flowers like choices, populate the morning garden.

Saturday, June 9, 2012

titled 72

Temporarily wary
and eerily weary 
I wept quietly while
the banshees 
played banjos 
and the hobos 
played oboes 
and the bonobos
played with them
selves until salves 
were needed. The 
oboes screeching 
needed re-reeding
but the hobos were 
illiterate and literal 
and loitered in their 
litter until the finger
pickers packed up
the pecker pumpers
jumped up and the
whole damn band 
disbanded on a 
Saturday
night.

Friday, June 8, 2012

titled 99

It reminds me of that book by James Frey
where he talks about a large quantity small
pieces and uses, ingeniously, the ethical
constraints of doctor-patient privilege to
wrap, cocoon-like, his own questionable
ethics more tightly than the high E string
on a Telecaster two turns too taunt.

Bachelor-like I sit eating frozen pizza with
an absurdly grotesque fork and Beethoven's
only opera playing in the background. The
sound of the keys as I type, left hand clicks
right hand clacks, channeling August 2005
when I drank red wine and messaged with
my left hand, procrastinated with my right.

"There are more lives than this one," said
Krishna, "but you do not remember them all."

I do.