titled 526

I woke to the poppy and rose outside the bedroom window:
carnation and fuchsia, dew-covered and bent
slightly, blowing, lightly, the breeze like dandelions.

 . . .   : .  . ..  .  .  .. .  :  : .  . ..  .  .  .. .  :: ... .   .     ::   . : .   ... : . . .   : .  . ..  .  .  .. .  :: ...   .     ::     .. .  :: ...   .     ::   .  .. .  : ..  : .  . ..  .  .  .. .  :: ... .   .     ::   . : .   ... : . . .   : .  . ..  .  .  .. .  :: ...   .     ::     .. .  :: ...   .     ::   .  .. .    .. .  :: ...   .     ::   . : .   ... : . . .   : .  . ..  .  .  .. .  :: ... .   .     ::   . : .   ... :  . . .   : .  . ..  .  .  .. .  :: ...   .     ::     .. .  :: ...   .     ::   .  .. .  :: ...   .     ::   . : .   ... : . . .   : .  . ..  .  .  .. .  :: ...  : .   ... : . . .    .. .  :: ...   .     ::   . : .   ... : . . .   : .  . ..  .  : .  . ..  .  .  .. .  :: ... .   .     ::   . : .   ... : . . .   : .  . ..  .  .  .. .  :: ...   .     ::     .. .  :: ...   .     ::   .  .. .    .  .. .  :: ...  .. .  :: ...   .     ::   . : .   ... : . . .   : .  . ..  .  .  .. .  :: ...   : .  . ..  .  .  .. .  :: .  .. .  :: ...   .     ::   . : .   ... : . . .   : .  . ..  .  .  .. .  :: ... .. . : .  : .  . ..  .  .  .. .  :: ... .   .     ::   . : .   ... : . . .   : .  . ..  .  .  .. .  :: ...   .     ::     .. .  :: ...   .     ::   .  .. .     ... :  .. .  :: ...   .     ::   . : .   ... : . . .   : .  . ..  .  .  .. .  :: ...   .. .    .. .  :: ...   .     ::   . : .   ... : . . .   : .    : .  . ..  .  .  .. .  :: ... .   .     ::   . : .   ... : . . .   : .  . ..  .  .  .. .  :: ...   .     ::     .. .  :: ...   .     ::   .  .. .  . ..  .  .  .. .  :: ... :: ...   .     : .  . ..  .  .  .. .  :: ... .   .     ::   . : .   ... : . . .   : .  . ..  .  .  .. .  :: ...   .     ::     .. .  :: ...   .     ::   .  .. .    ::   . : .   ... : . . .   : .  . ..  .  .  .. .  :: ... : . . ...

The gentle sunlight of dawn illuminates each with equal vigor,
magnitude and splendor, weekend slumbers blow careless –
flowers like choices, populate the morning garden.

titled 72

Temporarily wary

and eerily weary 

I wept quietly while

the banshees 

played banjos 

and the hobos 

played oboes 

and the bonobos

played with them

selves until salves 

were needed. The 

oboes screeching 

needed re-reeding

but the hobos were 

illiterate and literal 

and loitered in their 

litter until the finger

pickers packed up

the pecker pumpers

jumped up and the

whole damn band 

disbanded on a 

Saturday
night.

titled 99

It reminds me of that book by James Frey
where he talks about a large quantity small
pieces and uses, ingeniously, the ethical
constraints of doctor-patient privilege to
wrap, cocoon-like, his own questionable
ethics more tightly than the high E string
on a Telecaster two turns too taunt.

Bachelor-like I sit eating frozen pizza with
an absurdly grotesque fork and Beethoven's
only opera playing in the background. The
sound of the keys as I type, left hand clicks
right hand clacks, channeling August 2005
when I drank red wine and messaged with
my left hand, procrastinated with my right.

"There are more lives than this one," said
Krishna, "but you do not remember them all."

I do.